Над Стокгольмом туман, полудождь-полулёд.
Из кондитерской грузная дама бредёт -
ни кудряшек, ни талии тонкой.
У неё строгий взгляд, аппетит, варикоз,
ей никто не подарит букетика роз...
Фрёкен Бок, вы ведь были девчонкой!

Вы играли здесь в салочки на щелбаны,
хулиганов гоняли - вы были сильны! -
и взлетали, визжа, на качелях.
Вас любил добродушный соседский щенок
и трепал за сползающий длинный чулок...
Ну зачем же вы так постарели?

Осень мерно стучит ледяным молотком,
убегает в далёкую даль молоко,
протекают пустынные крыши,
нависает туман непросохшим бельём.
Привидения стаей летят за окном,
а моторчик не слышен... Не слышен.