Дни закругляются, стонут свирели и снова Сеются бледные росы по иглам сосновым И, на отрогах гремя, словно ножны пустые, Сходят в долину Тежлера дожди обложные. И – в кровянистых зарницах – закат неспокоен, Стелется плотный туман, словно жмых с маслобоен, И на шершавой, лишайной ладони оврага Бусами белые овцы сбегают с эйлага. Сень моя серая, я терпеливый наследник Самых последних плодов и посевов последних, И на прорехах твоих, в ярких проблесках кратких, Я дорасту до земли и уйду без оглядки.
